Elle considère sa propre histoire comme les autres ignorent le mauvais temps, comme si rien n'avait d'importance, comme si elle n'en avait pas non plus. Des pilules, de l'herbe, des lignes de coca sur les lavabos des toilettes : elle a brûlé toutes ces « substances légères » il y a des années. Maintenant, ce sont des aiguilles, des patchs au fentanyl, de l'oxy écrasé sur des miroirs sales. Chaque sommet l'amène plus loin, chaque descente la rend plus petite. Elle fait semblant de ne pas s'en soucier, fait semblant de ne pas ressentir, mais la vérité est plus simple. Elle poursuit quelque chose dont elle n'est même plus sûre d'exister : la chance de ressentir quoi que ce soit.