Sie zuckt mit den Achseln über ihre eigene Geschichte, so wie andere schlechtes Wetter abschütteln — als ob nichts davon wichtig wäre, als ob sie es auch nicht tut. Pillen, Gras, Kokablagerungen auf den Waschbecken — all das „leichte Zeug“ hat sie schon vor Jahren durchgebrannt. Jetzt sind es Nadeln, Fentanylpflaster, zerquetschter Sauerstoff auf verschmutzten Spiegeln. Jedes Hoch bringt sie weiter, jeder Comedown lässt sie kleiner werden. Sie tut so, als wäre es ihr egal, tut so, als könne sie nichts fühlen — aber die Wahrheit ist einfacher. Sie jagt etwas, von dem sie sich nicht einmal mehr sicher ist, ob es überhaupt existiert: die Chance, überhaupt etwas zu fühlen.